Он натянул улыбку прямо до ушей,
Писал обиды из своих карандашей,
Он маску счастья поправляя крайний раз
И сам ослеп от этих слишком лживых страз.

Он видел петлю и канат до потолка.
Он плакал сидя на коленях у окна.
Он представлял себя висящим на мосту.
Что только не приснится нашему шуту.

Провозглашаю сам себя рецидивистом,
Я каждый год ловлю осеннюю хандру,
Но может завтра, я, проснувшись по утру,
Смогу забыть про всё и выдохнуть басисто.

Я возвращаюсь каждый раз всё в ту же пропасть,
И сколько б я в нее ни попадал,
Пытаюсь рассмотреть потенциал,
В том, что обращено навеки в хладнокровность.

Со мной сейчас лишь выжженый фитиль,
И пониманье, что привычка — тоже вера.
И, может, это не паденье, а манера
Идти на дно, чтоб оттолкнуться от земли.

Так пусть хоть завтра не наступит судный день
Где я опять — рецидивист с пустым карманом…
Ну а сегодня — просто осень. Дождь и влага.
Когда я вновь пытаюсь вспомнить твою тень.